Mein erstes Mal ... bei Nik Bärtschs Ronin

Wer Nik Bärtsch bis jetzt nur vom Hörensagen kennt, glaubt vielleicht wie ich bisher, dass seine Konzertreihe «Nik Bärtsch's runnin’» heisst. Und obwohl ich inzwischen weiss, dass sein Zen-Funk-Quartett Ronin auf einen herrenlos umherwandelnden Samurai referiert, ist Rennen gar keine allzu schlechte Metapher für das, was seit 2001 jeden Montagabend in Zürich passiert. Ich ziehe die Laufschuhe an.

Im Club ist bereits fünf vor Konzertbeginn: der Raum ist dunkel, jeder Sitz besetzt und wer noch zur Bar muss, macht das geduckt, flüsternd und ohne die Bühne aus dem Blick zu verlieren. Im Publikum sitzen junge Jazzstudierende, ältere Pärchen, für die Samstag auch an einem Montag stattfinden kann, und eine Handvoll Menschen, die ihr Interesse für Zen-Buddhismus auch optisch zeigen. Eine feierliche Stille wabert durch den Raum. Ich wärme mich auf und gehe in Position.

«Herzlich willkommen zu Ronin 909», eröffnet der Nik Bärtsch den Abend, und was wie die Begrüssung eines Radiosenders zu Beginn einer neuen Stunde klingt, dient Eingefleischten wie Erstmaligen zur Orientierung: Heute steht Ronin zum 909. Mal auf der Bühne. Bärtsch streichelt, stupst und klopft die Tasten seines Klaviers wach. Nach ein paar Takten ist klar: Hier wird Klavier nicht gespielt – hier spielen Klavier und Pianist zusammen. Zu hören ist nicht Bärtschs Fingerfertigkeit – sondern das, was das Piano als Antwort darauf hergibt. Das explorative Aufwecken geht ins explosive Antreiben über: Das Rennen hat begonnen.

Zu viert locken die Musiker das Publikum in den Flow-Zustand: der Blick wird weich, Gedanken werden diffuser, Draussen bleibt draussen und innerlich tun sich Welten auf. Das gilt erst recht für mein Herzstück dieses Sets: Der Track «A» mäandert live noch grosszügiger als zuhause vom Plattenspieler ins Wohnzimmer – bis Sha seiner Bassklarinette endlich die erlösenden hohen Töne entlockt. Ich verschnaufe kurz.

Rituale spielen die Hauptrolle in Bärtschs Schaffen – nicht nur, weil er jeden Montag auf der Bühne des Exils steht. Sondern auch indem er jede Woche musikalisch dazu einlädt, im ewig Gleichen immer Neues zu entdecken: Piano wird perkussiv, Meditation heisst hier Bewegung, aus einer einzigen Taste entsteht die ganze Welt. Durch Wiederholung geht’s vorwärts: Im variierenden Schritttempo sind wir ans Ziel gekommen. Und beginnen das Rennen nächste Woche von vorne.